24 мая 1940 года в Ленинграде родился Иосиф Александрович Бродский. В обычной школе он окончил семь классов. Трудился истопником, матросом на маяке, помощником прозектора в морге, рабочим в геологических партиях. Иосиф много читал поэзии, интересовался философией и вопросами религии. Учился в школе рабочей молодёжи, но аттестат о среднем образовании так и не получил.
Рано начал писать стихи и к 1961 году получил известность в ленинградской литературной среде.
В ноябре 63-го в «Вечернем Ленинграде» появилась статья «Окололитературный трутень», в которой клеймили Бродского за «паразитический образ жизни», «формализм» и «упадочничество».
Дело дошло до суда, решением которого Бродский за тунеядство дали принудительного труда в отдалённой местности. Из «Крестов» его отправили в столыпинском вагоне в Архангельск. Несколько дней он провёл на пересылке в вологодской тюрьме. Бродского сослали в Коношский район Архангельской области. Поселился он в деревне Норенская, где прожил полтора года, устроившись разнорабочим в совхоз «Даниловский». Занимался полевыми работами, был бондарем, кровельщиком, доставлял брёвна с лесосек к местам погрузки.
Во время пребывания в ссылке поэтические публикации Бродского появились в эмигрантских изданиях «Воздушные пути», «Новое русское слово», «Посев», «Грани» и других.
Срок ссылки сократили до полутора лет при содействии Анны Ахматовой.
В 1972 году советские власти предложили эмиграцию, потому что Бродский со своей поэтической известностью стал неудобным гражданином – его нельзя было упрятать в психушку или тюрьму, тем более что в творчестве его никогда не было критики советского строя и призывов к его уничтожению.
Бывший тунеядец и человек с незаконченным средним образованием стал профессором ряда американских университетов и лауреатом Нобелевской премии по литературе 1987 года.
Иосиф Бродский скоропостижно скончался 28 января 1996 года, так и не вернувшись в Россию.
Эти строки поэт написал в 1961 году.
Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадёшь?
Воротишься, купи себе на ужин
какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу:
во всём твоя одна, твоя вина,
и хорошо. Спасибо. Слава Богу.
Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.
Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.
Как хорошо, на родину спеша,
поймать себя в словах неоткровенных
и вдруг понять, как медленно душа
заботится о новых переменах.
